Pocas luces, muchos vinos, "no se fuma, por favor", y el sueño cobra vida.
Después de algún tiempo -tirandito a bastante- la sensación interna e íntima de estar en el preciso lugar en el que tenemos que estar, aunque eso implique des-dibujarse sin pasaje de regreso...
Y verme tan rodeada de escritores y poetas es una de esas sensaciones "que no puedo escribir con palabras" (Gracias, Julio). De golpe y porrazo uno está en París, Ne me quitte pas y es azul y las hojas caen como pajaritos que planean por el aire de este Sur tan al Sur, tan lejos de París... Y de pronto es invierno, y hace frío y nieva, y hasta le da frío a uno, de ver la cara del poeta, y se abriga uno, en este verano tan verano y tan lejos del invierno...
Y escribir (ya sea con tinta o con luz) es eso. Re-crear mundos dentro de otros, y viajar a gusto y piaccere por todos ellos...
Gracias totales por dejarme ser parte de esta parte del mundo.
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